São Paulo Underground retenidos en Barajas... así nos luce el pelo

No salgo de mi asombro, y aunque ya han pasado más de 24 horas desde que leí la secuencia de acontecimientos, aun soy incapaz de creerme que vivamos en un país de necios de tal magnitud.

Copio y pego el relato (casi casi online) de Joan Vich, implicado directo en todo este entuerto de politiqueo, funcionarios y una completamente ineficaz maquinaria burocrática administrativa.

Juzguen ustedes mismos:

"Si todo va bien, mañana empieza la gira de São Paulo Underground por España. Rob Mazurek con dos baterías brasileños, más percusiones y samplers, partiendo la pana con su free-avant-samba. Si todo va bien, digo, porque dos de los miembros brasileños del grupo llevan ya cinco horas parados en la comisaría de Barajas. Rob y el otro brasileño están fuera, pero no les dejan hablar con ellos. Tampoco a mí, aunque sí he hablado con un agente que no me ha tranquilizado mucho: por lo visto, no es suficiente con la carta de invitación (que incluye mi nombre completo, DNI y teléfono de contacto, que nadie ha utilizado todavía), ni con el itinerario de conciertos y las direcciones de los hoteles donde se van a quedar todos estos días en España. Entre otros requisitos, me dice el agente que tienen que llevar 600 euros cada uno. Yo jamás he llevado esa cantidad cuando he ido de viaje, pero parece que si eres brasileño y quieres visitar España ése es un requisito importante.

Volviendo al tema de su retención en comisaría, parece que están pendientes de que les hagan una entrevista en la que tendrán que convencer a algún funcionario de que no han venido a quedarse para quitarnos el trabajo ni ofender a nuestras mujeres, sino que vienen porque hay gente que quiere verles tocar en directo, y que luego se volverán a su país del tercer mundo, donde les va bastante bien. El agente con el que he hablado me ha dicho, literalmente, "tengo muchos brasileños aquí", y luego me ha informado de que las entrevistas se hacen hasta las siete de la tarde. No ha especificado qué pasa después de las siete de la tarde. Mientras tanto, tenemos a dos miembros del grupo esperando en Barajas, y al tour manager esperándoles a todos en Sevilla (esta vez no voy yo con ellos, me uno al tour party más adelante), con un hotel reservado esta noche en el Puerto de Santa María. Menos mal que el primer concierto es mañana.
Pues eso, ya me he desahogado.

ACTUALIZACIÓN (2 horas después).
Primero me ha llamado Mauricio Takara, uno de los baterías (también en Hurtmold, otro grupo magnífico de São Paulo). Estaba en comisaría y parecía que le iban a hacer la entrevista en breve. Estaba tranquilo. He hablado con Rob y con el tour manager para mantenerles informados. Hace unos minutos me ha llamado un abogado de oficio y me ha pedido que envíe toda la documentación posible sobre la gira, hoteles donde se hospedan, lugares donde tocan, etc. ¡Pero me ha pedido que la envíe por fax! No es que no lo supiera, pero aquí tenemos la prueba irrefutable: nuestro funcionariado sigue en la edad de piedra. Apuesto a que la policía brasileña ya sabe lo que es un correo electrónico.
Según el letrado, tenía que enviar esa información urgentísimamente para que llegase mientras les hacen la entrevista, porque una vez se ha tomado la decisión de deportar a alguien ya no se puede volver atrás aunque envíes las pruebas necesarias (?). Si no pasan la entrevista, los meten en el siguiente avión que salga con destino a Brasil.
He enviado toda la información que he podido reunir hace unos minutos. Tengo el OK del envío. Ahora toca esperar.

NUEVA ACTUALIZACIÓN (4 horas después).
Los expulsan. Según el abogado, no han servido de nada las pruebas de que tienen dónde alojarse en todo momento ni de que les esperan en seis ciudades (cinco españolas y la capital portuguesa) para actuar, ni de que varios ciudadanos españoles nos responsabilizamos de su estancia. El Jefe del destacamento policial del control de fronteras de la T1, sea quien sea, ha decidido unilateralmente que no merecen quedarse en España hasta más tarde de la medianoche. No sabemos quién es porque ni siquiera ha querido recibir al abogado, que tenía que comunicarse con él a través de un agente. Puedo imaginar el nivel intelectual de ese agente-correveidile, así que a saber qué tipo de diálogo de besugos han mantenido. Ahora mismo los dos músicos están en un centro de detenidos junto al resto de gente a la que van a expulsar esta noche, y lo más probable es que salgan hacia São Paulo en el vuelo de las doce de la noche. Mientras tanto, nuestros teléfonos echan humo y yo me avergüenzo cada vez más de vivir en un país así. Rob y Guilherme han salido hacia Sevilla, y de ahí llegarán esta noche al Puerto. Es posible que la formación en gira se reduzca a partir de ahora a sólo ellos dos, pero lucharemos hasta el último momento.

TERCERA ACTUALIZACIÓN (5 horas después).
Seguimos en la incertidumbre. El consulado brasileño se ha puesto en contacto con la comisaría de Barajas, y nos ha dicho que esperemos. Compruebo mientras tanto que otros artistas brasileños que han venido recientemente (entre ellos Tom Zé) venían en las mismas condiciones y con el mismo tipo de carta de invitación que traían Mauricio y Richard (los dos que están retenidos en Barajas). Posiblemente a aquellos no les pararon por pura suerte, la que les ha faltado a estos dos. Tanto el abogado de oficio como varios de los policías con los que he hablado me han dicho que es requisito indispensable tener una carta de invitación emitida desde una comisaría española. Ni les pidieron esa carta a Hurtmold cuando vinieron al Sónar, ni a São Paulo Underground cuando vinieron al Centremàtic, ni a Tom Zé cuando vino a la Laboral, ni a otros músicos, bailarines y artistas brasileños que han venido recientemente. Esto es cada vez más kafkiano. Por lo visto no tienen derecho a quedarse ni a hacer turismo, aunque tengan pruebas de que tienen hoteles reservados para todos los días, furgoneta alquilada por una empresa española para todos los días y la garantía de esa empresa de que están todos los gastos pagados. Hace un rato, un policía pretendía justificarme la situación diciendo que "en otros países es aún peor, aquí se cuela todo el mundo". Alguien debería hacer pasar exámenes psicológicos a nuestros policías.

CUARTA ACTUALIZACIÓN (8 horas después).
Durante la tarde he conseguido, casi por casualidad, un número que sonaba directamente en la sala donde están todos los retenidos. Imagino que es la cabina que deben de tener allí para poder llamar a sus embajadas, a sus familias o a quien sea. Desde entonces les he llamado varias veces para ver cómo estaban y si ellos sabían algo. Cuando llamaba cogía el teléfono una chica de acento sudamericano y, al preguntarle por Mauricio, llamaba en voz alta: ¡Mauricio, de Brasil! Hace poco más de una hora he hablado con él y le he preguntado si sabía si les iban a meter finalmente en el avión que salía a medianoche. Mauricio, triste pero relajado, me ha dicho: No sé, tú llama a las doce, y si no estoy es que me han llevado al avión. Acabo de llamar. Se ha puesto otra chica, también de acento sudamericano. Al preguntarle por Mauricio ha vuelto a llamar en voz alta y me ha dicho que esperase, que ahora venía. Pero el alivio ha durado poco. Enseguida se ha escuchado de fondo una voz masculina que decía: Mauricio se ha ido hace diez minutos. Lo devolvieron a su país. "

¿Cómo podrias creerte que Asturias es la farsa que canta Melendi?

Seguimos poniéndonos serios, porque esto también son palabras mayores... A comienzos de los 90, en Asturias y en concreto en Xixón la ebullición musical underground era evidente -no, no voy a usar ningún término poco afortunado-; el asunto es que hace apenas un par de años, uno de los protagonistas más tangenciales -y seguro que por eso, por su criterio y por su actitud, una de las voces más críticas y objetivas- de aquel movimiento me decía: "lo que echo de menos ahora mismo en Asturias, es que haya un grupo nutrido de chavales de 20 años haciendo hip hop, gente comprometida y con mensaje, salvo un grupo de la cuenca Stoned Atmosphere, que tienen un tema "Patria sin sol" que es pura DINAMITA, lo pelos de punta cada vez que la escucho".

Poco tiempo después -God bless p2p- todo el mundo -todo el mundo al que le podía llegar a interesar- ya conocía el tema en cuestión, y bueno, poco después el grupo decidió separarse, pero eso ya es otra historia.

El caso entre los párrafos de "Patria sin sol" hay visceras, realidad como puñetazos en el estómago, así son las cosas y así se las hemos contado, hasta el punto que un profesor de lengua y literatura, emergente escritor asturiano, y buen amigo, llevaba el texto a sus alumnos adolescentes para analizarlo en clase como la "mejor poesía asturiana del siglo XXI".

En otra entrada hablaré de algún otro tema del mismo disco Issue 4, pero esta va dedicada exclusivamente a "Patria sin sol", porque le sobran méritos.

*Escuchar y visualizar siguiendo el texto que va a continuación

STONED ATMOSPHERE – “Patria sin sol”

Lunes 10 de la mañana al sol de una vieja canción sin tramas,
son miradas secas, hígados de alcohol, nadie en la cama.
Juventud ahogada,
la prejubilación ahorcada,
al son de bares con claves que minan ideales con nada.

En instantes barren,
generaciones arden,
víctimas de ambiciones que antes
te hacian creer que todo iría bien.
Hoy nada va bien:

El dinero de tu paga alimenta
pero a la vez mata el futuro de tu hijo.
Empresas mineras cambiando miel por hiel
en los labios de sus súbditos.

Políticos especulan,
tratan, cierran, manipulan,
controlan.
Jubilados se nublan,
esperan cegados por el licor como cherokees en la reserva,
esperando al séptimo de caballería,
esperando a que la vida venga y me parta la boca como hace cada día.

Cómo podrias creerte q Asturias es la farsa que canta Melendi?
Los barrotes de Villabona se unen al resto de cárceles del continente.
Historia de un paleto X o eso pensareis, mongoles,
son Ceeris y Arma x desde un pueblo y con honores.


Es la Cuenca que se muere o soy yo el se muere en ella,
es la Cuenca que me mata o yo quien la ahoga con más fuerza,
es la Cuenca porque me hizo, es la Cuenca porque existo.
Podría ser mejor pero me tocó ser distinto.
En ritmos pico como carbón,
Cuenca minera, dinamita, alcohol...
Asturies patria querida, Asturies patria sin sol,
Cuenca del Nalón
podría ser mejor pero es lo suyo,
hoy solo canto pa espantarte muerte
pa alejar tus murmullos.


Lo cierto es que amo Asturies pero odio tó lo q representa:
Fernando Alonso, matar al oso, su principito y la puta princesa.
La doble moralidad ese puto juego q nos enroca,
q me mireis mal si fumo un porro y luego tengais colegas q vendan coca.

El por qué no lo sé Sra. Cámara,
tampoco me importa.
Evadirme de jueves a lunes es tan fácil
que incluso me asusta.
Controlando a la juventud dispersa con el trafico de drogas
es tan fácil como atar y anular con las telenovelas a lasseñoras.

Un coche rápido, una zorra de infarto,
el trato es vender tu mercancía, esto no es un puto ghetto
pero nos matan las mismas tonterías.

Asturies patria querida, Asturies de mis cojones,
cuántos de tus hijos cayeron por el sida
y no salen en tus canciones.
Tus cantautores pusieron el culo por actuar en las verbenas
y ahora cuántos de esos hijos de puta conocen o vivieron tus penas.

Mierda, me cago en dios! Hasta donde quereis q llegue la farsa?
si nos desmoronamos y somos el culo de españa

Es la Cuenca que se muere o soy yo el se muere en ella,
es la Cuenca que me mata o yo quien la ahoga con más fuerza,
es la Cuenca porque me hizo, es la Cuenca porque existo.
Podría ser mejor pero me tocó ser distinto.
En ritmos pico como carbón,
Cuenca minera, dinamita, alcohol...
Asturies patria querida, Asturies patria sin sol,
Cuenca del Nalón
podría ser mejor pero es lo suyo,
hoy solo canto pa espantarte muerte
pa alejar tus murmullos.


Hijas de puta con aires de divas,
niñas de la ketamina,
chicas deformes seguir la rueda, buscar un hombre y amargarle la vida.

Es simple, 2 opciones:
dejarte a la fácil salida
o no sentirse como clones,
ser de las vecinas la comidilla
tragando saliva.

Cargas contra antidisturbios
como efluvios
de magma del Vesubio
arrasando tus puños y tu libro de leyes.
Puta, esta es mi Cuenca
yo soy el Arma y sólo reflejo por donde pasas,
él es Ceeris y solo refleja tu mal karma.

Víctimas saltando fuera de un tren de barro y brea,
siglos de pelea
por ganar una mierda,
nadie nos comprende,
y quién se compromete a no decir la verdad con la boca pequeña?

Creeme que siento que vivo en Chechenia,
que busco los francotiradores en los tejaos,
distrito apache como camuflaje entre helechos disimulaos,
viviendo el sueño español de un pueblo enorme que se quiere,
que hiede, te odio pero a la vez te quiero, hay que joderse!


Es la Cuenca que se muere o soy yo el se muere en ella,
es la Cuenca que me mata o yo quien la ahoga con más fuerza,
es la Cuenca porque me hizo, es la Cuenca porque existo.
Podría ser mejor pero me tocó ser distinto.
En ritmos pico como carbón,
Cuenca minera, dinamita, alcohol...
Asturies patria querida, Asturies patria sin sol,
Cuenca del Nalón
podría ser mejor pero es lo suyo,
hoy solo canto pa espantarte muerte
pa alejar tus murmullos.

Iros todos a tomar por el culo

Sé que el tema no es el núcleo de este blog, pero debeis disculparme, porque hoy mi grado de indignación ha llegado a tales niveles que no he podido evitar plasmarlo aquí

Hace un par de días lei por algún blog (perdonadme, no recuerdo cuál) un lema al que me apunté de cabeza, IROS TODOS A TOMAR POR EL CULO, pero TODOS, partidos políticos (legalizados y no legalizados), asociaciones de victimas, asociaciones de hipócritas y demás grupos formados con sabesdiosquéintereses, etarras y demás criminales, medios de comunicaciones masivos, generalistas y sensacionalistas... TODOS.

Hoy se celebra una de esas manifestaciones en favor de la paz que pretende ser (y seguro que será) multitudinaria, pero no ha servido más que para que todas las partes se vuelvan a enzarzar en una retahila de demagogia e hipocresía que ya me ha saturado. Estoy seguro que los problemas de la gente son mucho más fáciles de solucionar, que el 99% de la población de este país -y del mundo en general- lo único que quiere es vivir tranquila, mientras que sigue habiendo un pequeño porcentaje empeñado en sacar beneficio -político, económico, etc, etc- del problema más graves que hemos tenido y tenemos en los últimos 50 años en este puto país de necios y arrogantes.

Hoy he decidido que van a pasar unos cuantos años antes de que este servidor vuelva a votar, por ejemplo.

Así que, por todo esto, dedico a ese lamentable 1% de la población este sonoro eslogan:

QUE OS DEN POR EL CULO, HIJOS DE PUTA.